Тореадор из созвездия Тельца

Я тореадор. Я стою на арене. На меня падает тень от навеса над зрителями. Я слышу как шумно дышит уставший бык. Вот он трусцой пробегает арену, и солнце охватывает его черную, лоснящуюся от пота тушу, и блещут разноцветные шелковые ленты на бандерильях в боках и холке быка. Бык медленно трусит у бортика, он не видит меня, но уже почуял мой запах. Он, разогнавший эту мельтешившую толпу жалящих как осы пикадоров и бандерильеро, царящий ныне на арене, вдохнул запах нового врага. Бык не торопится, его дыхание становится более равномерным, он уверен в себе, он готов к бою. Шпага еще таится в складки багряной мулеты. Я медлю. Это не страх, это скорее предвкушение. Как гурман медлит перед священнодействием трапезы, так и я медлю перед боем с быком.
Зрители ждут. Их уже раздразнили видом и запахом крови. Нетерпение среди публики нарастает, легкий шум прокатывается по рядам с одного края к другому. Я улыбаюсь только уголками губ, и переступаю черту между тенью и светом. Тысячи огней вспыхивают на золотом шитье камзола, свет медовой волной скатывается с меня, во мне больше нет места мраку, только в складках мулеты еще таится тень. Вот он я, весь на виду, арена восторженно ревет. Треуголка сдернута с головы, легкий поклон, поворот, я обвожу глазами шеренги зрителей. Я вижу их лица: напряженные, вожделеющие, гневные, восхищенные, разные, нет только равнодушных. Они все ждут смерти. Она рядом, рядом с каждым, всё время рядом, но только здесь, на арене она ощущается отчетливо как нигде. Бык обречен на заклание, души зрителей жаждут омыться в его жертвенной крови, чтоб в очередной раз восторжествовать над смертью. Каждый из зрителей уже здесь, на арене, не телесно. Что тело? Оно покойно устроилось на скамье, а душа его стоит тут, рядом со мной, на пылающем, истерзанном копытами песке. Я начинаю бой.
Плавным движением я делаю первый взмах мулетой. Бык замер. Его тяжелая голова поворачивается ко мне. Второй взмах - я вызываю быка на поединок. Бык ниже опускает голову, пена капает с его морды и шипит на песке. Вот дрожь пробежала по его крупу, дыхание стало глубже - бык принял брошенную перчатку. Зрителей больше нет. Теперь во всем мире остаемся лишь мы вдвоем: я и бык. Мы предназначены друг другу. Я живу ради него, он живет ради меня. Бык напрягается и начинает первый разгон. Я закрываю глаза и слушаю, копыта быка мерно ударяют в золотое поле арены. Каждый его шаг расплескивает расплавленное золото. Бык триумфатор, бык хозяин арены, бык - царь, бык - Ваал. "…О, Ваал, чьи копыта ступают по земле, а рога задевают тучи. Каждый твой шаг колеблет землю, каждый твой вздох рождает ветер. Твое семя таит жизнь. Твоя кровь таит бессмертие…"
Я уклоняюсь. Бык проносится мимо меня. В нос ударяет терпкий запах мускуса. Кто сказал, что тореадор должен быть мачо? Тореадор есть маха! Все его уловки - уловки женщины. Он манит, ускользает и снова манит. Вечный танец двух полов. Танец быка и тореадора. Мы сходимся и расходимся в контрдансе. Отныне я Кармен, он Хосе. Моя мулета - веер, и в веере скрыт кинжал. Бык мой любовник, но наше соитие несет ему смерть. Я перестаю быть только мужчиной, во мне просыпается древний андрогин, теперь я представляю все человечество разом, я сливаюсь с ним, и оно растворяется во мне. Я всечеловек и против меня вечный зверь.
Бык кружит по арене. Он готовится к новой атаке. Я предельно собран, близится развязка. Наш поединок подходит к концу. Мулета отброшена. Взору предстает, во всей своей слепящей наготе шпага. Льдистый клинок вынырнул из тени и прорезал день брызжущим искрами лучом. Я вслушиваюсь в дыхание быка, в его шаги, в стук его сердца. Я пытаюсь предугадать его движения, глубже проникнуть в его намерения, постичь быка, стать быком. Я уже вижу арену его глазами, я знаю каждый его следующий шаг и поворот головы. Я вижу себя. Последнее па танца. Мы с быком бросаемся навстречу друг другу. Поворот на правой ноге и мой клинок начинает вонзаться в тугую плоть у левой лопатки.
Я бегу по арене. Зрители неистовствуют. Я победитель! Вот я останавливаюсь и оборачиваюсь, на потускневшем песке лежит тело моего врага - партнера по танцу. Я медленно подхожу к нему и осторожно трогаю. Соленый запах крови щекочет мои ноздри. Я чувствую дергающую тупую боль слева, но мой рог был быстрее моей шпаги. Я отхожу от своего бывшего тела. Я стою на арене. Я бык.

Искатель дёгтя в бочках с мёдом.

Отредактировано - НикитА 14 Марта 2010 21:43:55