Послано - 24 Сент 2004 : 18:35:43
А вообще, всем кто хочет слегка двинуться, советую поиграть в замечательную пушистую игрушку Silent Hill. У меня от нее крышу капитально снесло уже лет пять как. Вот там полно шизоидных образов и метафор. Темная реальность...
Вновь наступает новая эпоха. Ненависть заменяется спокойствием. Но нетронутой остается сладость Абсурда.
Послано - 29 Сент 2004 : 16:15:25
просматривал старое... поскольку нвого пока нет.. кидаю.. в основном сопли.. но есть и неплохие вещицы... год создания середина 2002...
**** Знаешь, все это было не зря. Я научился не верит в слова. Я понял, что неут любви. Бессмысленость фраз "Прости".
Я даже стал немножечко злее, Я научился ненавидеть быстрее. Но ты все ровно моя королева, Я свергнуть хочу вас, как ты посмела??? ****
Когда...
Когда не станет меня, Что будут помнить друзья? Когда бездушный червяк, Сождрет мое тело. Подарит ли цветок земляк, И будет ли ему дело? Когда сгниют мои кости, Кто придет к могиле в гости?
Когда пройдут сотни лет, Кто нам расскажет про рассвет? Когда в стране будет лучше, Кто вспомнит о нас? Когда гулять будут пуще, Кто тост поднимет за нас? Когда сгниют наши кости, Кто придет к могиле в гости?
Когда замля опустеет, И реки все омелеют. Когда замолкнет на веки, Последний калека. Кто закроет ему веки, Кто вспомнит про человека? Когда сгниют наши кости, Кто, придет к могилам в гости?
***
1. Пусть ветер с реки Джаал освежит твое лицо - это прояснит твой мозг! 2.Глубокое проникновение в себя может вызвать болевые ощущения. 3. А вообще я добрый. Я даже гадости делаю так, чтоб всем хорошо было.
Послано - 25 Апр 2005 : 23:03:00
Я слышал голоса... Мне плевать на них. Я видел лица... Мне плевать на них. Я говорил фразы... Мне плевать на них. Мой мир - Грезящий Город. Я это он, а он это я. Я знаю... Что все это бред. Мне все равно. Ха. Ты думаешь легко говорить с ветром? На руках моих вены изгибаясь превращаются в реки... Люди двенадцатого дня. Стекла, клетки... Ты знаешь: нас всех любит Смерть. О. Я слышал ее, она брела по трубам в никуда. Один из всадников - Смерть. Он безлик. Он вечен. Он... Он идет и колеблится твердь... Все равно... Я ненавижу Нижний город. Ненавижу этот тротуар, на котором я написал "Это НЕжизнь". Ненавижу эти легионы заводов. Я ненавижу сектор 6. Я - Сеятель, хотя раньше меня звали иначе. Что ты понимаешь в этом? Темная половина... Нет. Волк. Кейн - Волк. Глаз Килгора. Накраптор. Накраптор, Кейн. Накраптор, Кейн Араторнеаси Накраптор. накраптор Накраптору. Ты чувствуешь иронию в этих слова. Возможно тебе пора пробудить свои чувства...
Послано - 26 Июля 2005 : 17:50:09
Отрывок из романа.
…От волнения у меня перехватило дыхание. Я почувствовал, как онемела правая рука. Оказывается, сам того не заметив, я поднял бубен и ритмично сотрясаю его, извлекая из колокольчиков едва слышный, но удивительно-чистый, как соприкосновение льдинок в стакане колы звон. В левой руке колотушка. Я не помню, когда взял ее в руку, но теперь она там, крепко зажата между пальцами, изящная и невесомая, как тростинка, раскачивается вправо и влево, с каждым разом приближаясь к натянутой, потемневшей от частых ударов середине бубна. Великого шаманского бубна Карахолонго, о котором я раньше не слышал, и который сам собою оживал в моих руках. «Стоп! Камлать в городе нельзя! Этого нельзя делать ни в коем случае!!» До меня еще доносился слабый голос разума, но откуда-то из глубин естества выплывал другой голос, ревущий рокот и трубный клич кого-то могучего, гораздо более сильного существа, странным образом проникшего в мое сознание и, тем ни менее, бывшего мною, незримым, непонятным, неведомым, древним, успевшим увидеть и прожить тысячи жизни, но, все-таки, мною, заключенным на долгое пребывание в темнице, а теперь рвущимся на свободу, срывающим жалкую маску с подлинного сияющего лица, набирающим полную грудь воздуха и яростно отбивающим грохочущий ритм. Почему нельзя? Почему?! Откуда мне знать, что нельзя, а что можно? Кто я такой, никчемный, испуганный, одинокий человечек, чтобы держать в руках Бубен Верхнего Мира? Кто я такой, чтобы судить о нем и о силах, приводящих в движение колесо бытия? Кто я, чтобы отбивать ритм вселенной, сидя на кровати в своей квартире? Кто я, чтобы даже думать об этом? Кто я? Кто?! Кто?!! Уже не задумываясь ни о чем, я закрутился в экстазе, расщепляя сознание и выпуская на волю бьющихся в бешеном танце духов. Лиловые сумерки уходящего вечера вспыхнули ослепительным сиянием, расцвели всеми красками радуги, закружились, заплели неведомые узоры, взорвались каскадом новогодних искр, завертелись глубоким гаснущим водоворотом и медленно опали, необратимо растворяясь сами в себе. В надвигающейся громаде бесцветной ночи я увидел Пустоту. В ней было всё, и всё было во всем. Она умещалась в крошечной точке и растягивалась до несуществующих границ бесконечной вселенной. Подобно калейдоскопу пустотных образов, она кружилась перед моими глазами, и я узрел все сущее, все существующее и не-существующее, бывшее и не-бывшее, истинное, неистинное и ложное. Всё и сразу открылось моему изумленному взору. Земля и небо, деревья и травы, животные и птицы, горы и реки; мчащиеся сквозь невесомый вакуум ледяные глыбы планет; изумрудные лагуны в белоснежных ожерельях вулканического песка; переполненные чаши стадионов; незаконнорожденные люди; магическое заклинание ХУМ; горящие танки и нефтяные озера; мертвый аромат срезанных орхидей; торжествующие законы логики; темные страсти и светлые помыслы; тянущиеся, подобно туману, шлейфы искрящейся кармы; мороз, слитки серебра, ваниль и лежащие на дне морей амфоры; никем не написанные книги; размеренная изнеженность и сонный азарт; величественная громада Каабы, терпеливо дожидающаяся своего 11-го сентября; черные дыры, белые пятна, суннитские треугольники, золотые полумесяцы и красные пояса; идущие в атаку морские пехотинцы и остывший кофе в их термосах; любовный экстаз; французский коньяк; застывшее в зеркале пруда величие Тадж-Махала; так и не высказанное словами Дао, и тут же – высказанное словами Дао; муки убийцы, в сотый раз умирающего на электрическом стуле; горе вдовы; радость победителя и капли росы на резном листе клёна; прозрение Будд и обеты Бодхисаттв; выгибающиеся под солнцем сахарные хребты Кайласы; моя первая девушка, так смущенно снимавшая свой ситцевый сарафанчик, а позже сгоревшая в анатомическом кресле своего TVR; лабораторные мыши; бенгальские тигры; рассветы и закаты; тень бабочки на древесной коре; запах вереска, звуки волынки и шум шотландского прибоя; дыхание грозы; шепот ангелов; кровавые одеяния благородного пурпура; бредущие сквозь ледяные карнизы и усталые города стада невозмутимых яков; ночные берега Желтого моря; гордыня всезнающих философов и неосознанная нищета камбоджийских деревень; заснеженная хижина в уснувших горах; восьмирукий Мефодий – черный и белый, - раскачивающий на аптекарских весах добро и зло этого мира, и золотой лотос под ним; бронзовые зеркала, ржавые ятаганы и козни Сатаны; увитые плющом кирпичные стены чужих домов; разряженный аккумулятор забытого в столе телефона; луна рамадана, желтая, как бархат пустыни и первая робость весны; брачные контракты, напалмовые пожары и гнущаяся на ветру ветвь зацветающей сливы; любимые, найденные под снегом мертвыми; пожелтевшие страницы Евангелия, попираемые каменной поступью белого слона: полотна Тициана; имбирные сладости; мертвые космонавты; священный глагол «не знаю»; выбеленный временем лосиный череп, вкус талого снега и волчий глаз в ночи; сияющие иглы минаретов, буддийских ступ, христианских соборов и языческих капищ, пронзающие тело неназванного бога; его заброшенная могила и сухая земля над могилой; мутные экваториальные реки, Южный крест и зеленый миндаль; нежные руки любимой; призрак коммунизма, демон либерализма и гнущийся под их тяжестью скелет аскетизма; шесть мест перерождения; горящая свеча и последняя секунда чьей-то жизни; звонкие тротуары ночных городов; новостная лента CNN, как привет бестиарию человеческой жизни; капельки слёз и радость улыбок; моя молодость, уснувшая где-то в 90-х годах прошлого века; я сам в пустоте и пустота во мне; и уходящая из-под ног земля; и Будда Амида со своим западным раем; и лучи темно-желтого цвета; и мир призраков; и любовь ко всему, что живет; и привязанность к иллюзорному «Я»; и пустотность иллюзорного «Я»; и ужас от потери веры в своё «Я»; и сияние чистой реальности; и ясный блеск бесцветного света; и радужный поток утраченного смысла; и скрип колеса сансары; и рокот Карахолонго; и песни Ямы; и зов пустоты…
А где-то в холодном и мокром лесу Всегда сидит кто-то И курит сигару...
Послано - 03 Авг 2005 : 04:32:20
Это скорее из цикла "Реквием"... но поскольку он тоже здесь... кину сюда и это...
Спасибо, Вам!
Спасибо всем, кто меня знал, Любил и ждал и ненавидел, Всем тех кого, дурак, обидел... Всем тем: кто оскорбил меня, Кто знал, но все-таки молчал, Кто мог, но только наблюдал, Кто видел, но незамечал... Спасибо, Вам... Спасибо, Вам... Я свами рос, менял себя. Меня слепили вы друзья! И не друзья, не в этом суть, Мы вместе выбирали путь!
Спасибо Вам мои друзья... Простите если я, свинья Обидел Вас, я не хотел... И я стыжусь, тех, прошлых дел. Спасибо Вам: друзьям, врагам, И даже тем кого не знал. Хорошим - из-за Вас я стал! Плохое сам я создовал... Спасибо, Вам... Спасибо, Вам! 05.07.2005
1. Пусть ветер с реки Джаал освежит твое лицо - это прояснит твой мозг! 2.Глубокое проникновение в себя может вызвать болевые ощущения. 3. А вообще я добрый. Я даже гадости делаю так, чтоб всем хорошо было.
Версия для печати
Послано - 24 Сент 2004 : 18:35:43
